с летом кончен рассчет
подгулявший турист
ты поднимешь как счет
желтый вымокший лист

оглянешься назад
и помашешь рукой
то что было то вряд
вряд ли было с тобой

назовись как-нибудь
из скопленья имен
пусть опустится ртуть
до ноля за окном

пусть от крови рябин
весь промокнет асфальт
високосные дни
как богемский хрусталь

назовись как-нибудь
уходя насовсем
может в этом году
тебе 37.